Timo se encuentra en el umbral entre el temor y lo prohibido, entre la mezquindad y lo drástico. Sabe que el amor fue hoy temprano a la mañana, pero ya caducó. Murieron a la par, vulnerables y tiesos, sin más remedio que recostarse sobre las heridas. Lloraban la pena de saber que se olvidarían tan pronto. Tenían un puñado de recuerdos derrocados. Pero lograron besarse y suturar cicatrices hasta las más inabordables lejanías. Se oyeron en el grito del arte, de la creación, que siempre tiene atisbos de urgencia, como una llamada de atención, como una necesidad de protección. El hastío les arrebató la ilusión y la vigencia del pacto expiró en un tiempo indescriptible, como si un segundo hubiera condensado enérgicamente la soledad que vivían hace años. Ahora habían muerto, remotos, sin defensas, sin descuido y con una sensación de democracia tan diferenciada de los restos y las injusticias que produce el amor. Se que Timo no le teme a aquello que llaman soledad, si no a la falta de creación que pueda obstaculizarle o quitarle el deseo. Le teme al olvido y al recuerdo, extraña paradoja que hacen de ella un ser contradictorio y ordinario a la vez. Se hizo el mediodía y quiere soledad, pues supone encuentros dignos de reproducirse en formas artísticas. Lo que no sabe es el sufrimiento que deberá transitar y los sin sentidos que tendrá que cargar de signos para volverlos un sistema y hacer de él su obra de arte. Timo estuvo ayer temprano. Hoy ya es tarde, ya no está.
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