Sólo donde acaba lo palpable y lo vulgar empiezan las mentiras de la imaginación, el mundo ideal. Y en el inicio de un cuento macabro cambio la historia que parecía condenada a las grandes miserias. Excluyeron el final abrupto y se limitaron a sentir el placer de un nuevo precipicio. Se miraron al alma y estaban atrapados en una ínfima porción de hastío y otra más inmensa de felicidad. Eran dignos porque se amaban y son mortales porque el odio los atraviesa. Las ruinas circulares por fin suspendieron el hilo. Estaban hechos de barro y clavos, de arena y una cruz. Las tijeras cortaron el espiral que juraba ser interminable. Y se fueron, hacia un paraíso infernal que prometía la nada. Un punto incendiado lleno de aire estaba más allá de lo ordinario y aún más allá de lo imaginable. Un in-mundo, un lugar que delataba la exuberancia de la falta con una mirada que desde el despojo arroja luz sobre la opulencia.
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